A los Obreros

Sean eternas las ideas que nos han de unir
porque estamos indefensos y cansados de sufrir
soy el obrero consciente que trabaja por deber
en el campo o en el taller.
Por qué vives humillantemente
no soy ningún delincuente.
Por seguir unas sendas ni reconozco más.
Fui que en los que lucha he ganado compañeros adelante.
Sean eternas las ideas que nos han de unir
porque estamos irritados y cansados de sufrir

Maximino Fernández

DEDICADO A UNA NIÑA

Escucha niña, cuando te alaben llamándote bella,

o te humillen llamándote fea, no escuches a nadie.

Sólo quieren encerrarte en el espejo de una soledad diferente.

Tú debes vivir, no debes agradar, la belleza está en la vida.

Cuando te leen Caperucita Roja, te quieren mostrar el miedo

de escoger por tí misma el camino.

Estáte atenta, niña, los verdaderos lobos

son todos aquellos que matarán tu libertad.

Cuando te leen Blanca Nieves es para convertirte en sirvienta,

aunque sea de un hombre tonto y enano. Rebélate, niña !!

es humillante servir si no es un gesto recíproco.

Cuando te lean la Bella durmiente te están inyectando

un potente veneno para frenar tus ideas,

así, cuando seas mayor, u hombre sin muchos problemas será

dueño de tu cerebro. No te duermas, niña !!

Tu inteligencia les da miedo, por eso te llaman tonta.

Pero , cuando te dicen que eres inteligente,

no te fíes demasiado, niña, quieren quizás intentar que aceptes sus posturas interesadas.

Cuando te dicen que eres dulce y buena, ponte en guardia,

quieren decir que te tienen en el bolsillo y controlan los latidos de tu corazón. ¿ Eres dulce o te han domesticado ?

Cuando te dicen que eres pulida y ordenada, pobre niña,

estas ya enmohecida, han hecho de tí una estatuita

que no se ensucia porque no se mueve.

Cuando te enseñan a vivir triste, prueba la locura, niña.

El dolor es una realidad que se debe afrontar cuando se presenta,

no un valor sobre el cual edificar la vida.

Sobre nuestras rentas infelices demasiados hombres han vivido de renta. La felicidad es el mayor desafío. ¿Quién cree ya que es una utopía?

Mucha suerte, niña ( María Teresa D´Antea )

EL CRISTO... ES EL HOMBRE

¿Y SI EL Hombre, no Dios, se llamase jesucristo?...
¿Si la sangre del Hombre... fuese la sangre divina del
Sol... la esencia luminosa de los astros?
¿Si con su sangre el Hombre pudiese salvar y redimir
a los Dioses?
Estoy preguntando... ¿No puedo yo preguntar?
¿No han arrojado sobre mi todas las sombras? ...
Y ¿no puedo yo levantar todas las preguntas?
Y... ¿si hubiese dos clases de hombres?
Y... ¿si hubiese dos Españas, por ejemplo?
¿La España del poeta doméstico y retórico... y la
España del poeta prometeico, heroico y revolucionario?...
¿La España de las formas que se desgastan y la de las
esencias eternas?
¿La de las formas que se mueren y la de las esencias
que comienzan a organizarse de nuevo? ...
Y afirmo, ya no pregunto:
En la España de las formas desgastadas
están los símbolos obliterados...
los ritos sin sentido...
los uniformes inflados
las medallas sin leyenda
los hombres huecos
los cuerpos de serrín
el poeta doméstico y retórico,
la exégesis farisaica,
el verso vano
y la oración muerta que van contando las avellanas horadadas de los rosarios.
Dios, la fuerza original y creadora, se ha ido de este
mundo y todo se ha quedado sin sustancia.
En la España de las esencias que quieren organizarse
de nuevo
están las ráfagas primeras que mueven las entrañas de
la tierra,
los huracanes incontrolables que sacuden la sustancia
dormida,
la sustancia prístina de que está  hecho el  árbol y el
cuerpo del hombre.
Y están también los terremotos que rompen la tierra,
desgarran la carne
y desbordan los ríos y las arterias de nuestra anatomía
para dar salida al espíritu encadenado
y mostrarle su camino hacia la renovación y hacia la
Luz.

Ésta es la España de los héroes. La España prometeica,
la España en que todo se deforma y se revuelve:
las exégesis se cambian del revés,
los presagios de los grandes poetas se hacen realidad.
Prometeo se liberta,
aparecen nuevos cristos ...
y las viejas parábolas evangélicas se escapan de la in-
genua retórica de los versículos para venir a mover
y a organizar nuestra vida.
Ahí están,
ahí están en el aire todavía, temblando de emoción,
cruzando los cielos desde hace veinte siglos, en la
curva evangélica de una parábola poética,
estas palabras revolucionarias,
estas palabras prometeicas:
"Es más fácil que pase un camello por el ojo de una
aguja, que entre un rico en el reino de los cielos."
Esta parábola originó nuestra lucha, nuestra guerra,
nuestra revolución hace diez años...
Porque frente al poeta doméstico que venía diciendo
que estas palabras evangélicas no eran más que
retórica ... una manera retórica de hablar, se le-
vantó el Poeta Prometeico
el hombre heroico y revolucionario que dijo: No hay
retórica.
El verbo lírico de Cristo y de todos los grandes poetas
del mundo no es retórica.
Es un índice luminoso que nos invita a la accón y al
heroísmo.
Y esta parábola del camello y de la aguja, del pobre y
del rico
tiene un sentido que desentrañado y realizado,
puede llenar, si no de alegría ... de dignidad la vida
del hombre.

Y esa es la exégesis heroica,
la exégesis prometeica, la exégesis revolucionaria. Es-
cuchad:
Hay que salvar al rico, hay que salvarle de la dictadura
de su riqueza,
porque debajo de su riqueza hay un hombre que tiene
que entrar en el reino de los cielos,
en el reino de los héroes.
Pero también hay que salvar al pobre
porque debajo de la tiranía de su pobreza hay otro hom-
bre que ha nacido para héroe también.
Hay que salvar al rico y al pobre ...
Hay que matar al rico y al pobre, para que nazca el
Hombre.
El Hombre, el Hombre es lo que importa.
Ni el rico
ni el pobre importan nada ...
Ni el proletario
ni el diplomático
ni el industrial
ni el arzobispo
ni el comerciante
ni el soldado
ni el artista
ni el poeta en su sentido ordinario y doméstico impor-
tan nada.
Nuestro oficio no es nuestro Destino.

"No hay otro oficio ni empleo que aquel que enseña
al hombre a ser un Hombre".
El Hombre es lo que importa.
El Hombre ahí,
desnudo bajo la noche y frente al misterio,
con su tragedia a cuestas,
con su verdadera tragedia,
con su £nica tragedia...
la que surge, la que se alza cuando preguntamos, cuan-
do gritamos en el viento.
¿Quién soy yo?
Y el viento no responde... Y no responde nadie.
¿Quién es el Hombre?...

Tal vez sea Cristo...
Porque el Cristo no ha muerto...
Y el Cristo no es el Rey, como quieren los cristeros
y los católicos políticos y tramposos...
El Cristo es ‚el Hombre...
La sangre del Hombre...
de cualquier Hombre.
Esto lo afirmo. No lo pregunto.
¿No puedo yo afirmar?...

León Felipe

Haz lo que quieras

Rompe el misterio de lo prohibido
y el arbitrario contrasentido
de las convenciones
retando al miedo.
No hay más dolor que el que te permites,
ni más deseos que los que deseas y no consigues,
ni mucho tiempo.
Haz lo que quieras

Hombre que mira al cielo

Mientras pasa la estrella fugaz
acopio en este deseo instantáneo,
montones de deseos hondos y prioritarios.
Por ejemplo que el dolor no me apague la rabia,
que la alegría no desarme mi amor,
que los asesinos del pueblo se traguen
sus molares, caninos e incisivos
y se muerdan juiciosamente el hígado.
Que los barrotes de las celdas
se vuelvan de azúcar o se curven de piedad,
y mis hermanos puedan hacer de nuevo
el amor y la revolución.
Que cuando enfrentemos el implacable espejo
no maldigamos ni nos maldigamos.
Que los justos avancen,
aunque estén imperfectos y heridos.
Que avancen porfiados como castores,
solidarios como abejas,
aguerridos como jaguares.
Y empuñen todos sus noes
para instalar la gran afirmación.
Que la muerte pierda su asquerosa puntualidad.
Que cuando el corazón se salga del pecho
pueda encontrar el camino de regreso.
Que la muerte pierda su asquerosa y brutal puntualidad,
pero si llega puntual no nos agarre
muertos de vergüenza.
Que el aire vuelva a ser respirable
y de todos.
Y que vos muchachita sigas alegre y dolorida,
poniendo en tus ojos el alma.
Y aparte tu mano en mi mano,
y nada más.
Porque el cielo ya está de nuevo torvo
y sin estrellas.
Con helicóptero y sin dios.

Mario Benedetti 1973

La libertad es más que una palabra

La libertad es mas que una palabra
la libertad es una chica alegre
la libertad es una parabellum o una flor
la libertad es tomarse el cafe donde un quiere
la libertad es una perdiz herida
la libertad es negarse a morir en una cama de hospital
la libertad es real igual que un sueño
la libertad aparece y ya no esta
la libertad hay que inventarla siempre
la libertad puede ser del esclavo y fallarle al señor
la libertad es gritar frente a la boca gris de los fusiles
la libertad es amar a quien te ama
la libertad es comer y repartir el pan
la libertad es no ocupar asiento en el festin de la ignominia
la libertad a veces es una simple linea fronteriza
la libertad es la vida o es la muerte
la libertad es la ira
la libertad se bebe y se respira
la libertad es cantar en tiempos de silencio
la libertad si quieres sera tuya
pero
solo por un momento
porque cuando la tengas
se escapara riendo entre tus manos
y tendras que buscarla y perseguirla
por las calles, ciudades, praderas y desiertos
de todo el vasto mundo
porque se deja amar unicamente por amor por ganas
porque ella
es mas hermosa que una pluma del viento.

 Jose A. Goytisolo

Libertad

Cuando hables conmigo
no repares en normas
impuestas y arbitrarias,
deja fluir tu río,
voz de palabras turbulentas
que mi imaginación es
suficiente cauce
donde corran libres sin los
barrotes de la cordura.

Wozzek.

Madres de la Plaza de Mayo

Con mi pañuelo blanco en la cabeza
voy a reunirme a la plaza porque es jueves;
voy a estrechar las manos de la ausencia,
voy para que no muera la esperanza.
Con un sabor a sombra en la garganta
y una lágrima de plomo en el ombligo
voy hurgando los adentros de la historia
por encontrar la luz buscando a un hijo.
Y al unirnos tras las huellas de lo incierto
denunciamos el rapto de la aurora
eclipsada por un filo de penumbras.
Denunciamos el pozo y la picana,
los clavos y el madero;
denunciamos la cicuta y el destierro
y el cómplice silencio anestesiado
del que como un espectro sabe y calla.
La ensagrentada garra de lo impune denunciamos
la impunidad de la amenaza solapada,
denunciamos las máscaras del fraude,
el discurso vendido que distrae,
la incongruencia del sermón profano,
los escupitajos de la diferencia.
Denunciamos cada gota de sangre maltratada,
cada diente partido,
cada puntapié, cada secuestro
y frente a la tiránica soberbia
y ante la traición acerada y prepotente,
dejaremos este clamor
que se agranda y se expande con el viento...
Para que el arbol de la verdad golpeado,
herido y tantas veces calumniado
no caiga entre las manos del olvido;
para que los hachazos de la intolerancia
no deserticen
ese bosque de sueños que aún respira
tiempo adentro en las lágrimas del pueblo.
Tal vez por eso
es que ni el oro ni la espada
podrán acallar mi eterna rebeldía
ni amordazar del corazón los labios
ni silenciar mi gólgota infinito,
...y todo esto gracias a ese hijo
que desde algún lugar de la penumbra
enciende las estrellas de la noche,
...todo, por un hijo
que desapareciendo reaparece
entre la verde luz de la esperanza
cuando como hoy precisamente porque es jueves
nos reunimos las madres en la plaza.

E.J. Malinowsky

Manzanas podridas

Desde la mecedora siguen hablando todavía ciertos sabios, de la Libertad.
Y dicen que la Libertad es la voluntad de mecerse de izquierda a derecha.
De ir en sordos y rítmicos vaivenes, de una manzana podrida, a otra manzana podrida.
Porque más allá de este balanceo no hay más que un muro negro y espeso.
Y si un hombre o un pueblo se levanta de pronto y va a estallarse los sesos
contra un muro negro y espeso
le gritan que es loco o es violento.
Pero no es loco ni es violento.
Si no hay una manzana sin gusanos en el mundo, ¿para qué quiero los sesos?
Creo que la última prueba se encuentra en el cerebro roto del hombre.
El que pierda su cerebro la encontrará-
Encontrará libertad.

León Felipe

SER OTRO

No hay ser humano que no quiera ser otro
y meterse en ese otro como en una escafandra
como en un aura tal vez, o en una bruma,
en un seductor o en un asceta,
en un aventurero, o en un boyante.

Sólo yo no quisiera ser otro.
Mejor dicho, yo,
quisiera ser yo
pero un poco mejor.

 Mario Benedetti

¿QUÉ LES QUEDA A LOS JÓVENES?

¿Que les queda por probar a los jóvenes en este mundo de paciencia y asco?
¿Sólo grafitti? ¿rock? ¿escepticismo?
también les queda no decir amén
no dejar que les maten el amor
recuperar el habla y la utopía
ser jóvenes sin prisa y con memoria
situarse en una historia que es la suya
no convertirse en viejos prematuros
¿qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de rutina y ruina?
¿cocaína? ¿cerveza? ¿barras bravas?
les queda respirar/ abrir los ojos
descubrir las raíces del horror
inventar paz así sea a ponchazos
entenderse con la naturaleza
y con la lluvia y los relámpagos
y con el sentimiento y con la muerte
esa loca de atar y desatar
¿qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de consumo y humo?
¿vértigo? ¿asaltos? ¿discotecas?
también les queda discutir con dios
tanto si existe como si no existe
tender manos que ayudan/ abrir puertas
entre el corazón propio y el ajeno
sobre todo les queda hacer futuro
a pesar de los ruines del pasado
y los sabios granujas del presente

 Mario Benedetti

Mundo de plastilina

Estiras el brazo con fuerza,
queriendo coger el mundo con una mano.
Cogerlo, estrujarlo,
transformar tu mundo de plastilina,
hacer otro más habitable,
más justo, solidario,
más verde, menos artificial,
donde no halla leyes, ni mentiras.

Itza

NO TE SALVES

No te quedes inmóvil al borde del camino,
no congeles el júbilo, no quieras con desgana,
no te salves ahora, ni nunca,
no te salves, no te llenes de calma.
No reserves del mundo sólo un rincón tranquilo,
no dejes caer los párpados pesados como juicios,
no te quedes sin labios, no te duermas sin sueño,
no te pienses sin sangre, no te juzgues sin tiempo.
Pero si pese a todo no puedes evitarlo,
y congelas el júbilo y quieres con desgana,
y te salvas ahora y te llenas de calma,
y reservas del mundo sólo un rincón tranquilo,
y dejas caer los párpados pesados como juicios,
y te secas sin labios y te duermes sin sueño,
y te piensas sin sangre y te juzgas sin tiempo,
y te quedas inmóvil al borde del camino,
y te salvas,
entonces,
no te quedes conmigo.

Mario Benedetti

Pájaros muertos

¿Dónde?
¿Dónde anidarán los pájaros muertos?
en la tierra,
dónde quedaron sus huesitos
amarillando al viento
no nos saben contestar.
¿Dónde fueron sus silbos?
sus trinos que el viento llevó,
otras gargantas cantaron sus cantos,
gorjearon todo el día,
del amanecer a la caída del sol,
y aún así, por la noche,
esparcidos cual semillas que mueren,
que nunca consiguieron matar,
se puede oir cómo revientan
en sordo grito
los pájaros muertos.
Se puede oler su perfume a tierra,
a cielo, a nubes, a llanto.
La muerte no consigue llevar a los muertos
cuando no son suyos.
Cuando álguienes quisieron adueñarse de la vida,
los vivos quedaron con los cuerpos
pero no son el viento.
Quedó el grito del canto,
y en él no cabe el olvido
ni el recuerdo melancólico de la efímera despedida.
Hoy insistimos en la vida,
porque el grito continúa
por otros cuerpos, por otros nidos,
por tantos vuelos, vientos, soles, noches, días.
Y hoy insisten quienes consisten,
eternamente,
desnudos de cuerpo,
distanciados de la usura y de la mentira,
no aferrados ni a sí mismos.
Porque el canto no admite dueños.
Porque nadie acalló al viento, que continúa,
y continúa, no pudiendo el asesino
vestir la muerte, vencer la vida.

Javier Cansino

Paraíso perdido

Al despertar, perdí el sentido,
embriagado por olores de pasiones encendidas,
y al mirarte, desnuda sobre mi cuerpo,
recordé los gemidos que cortaron el silencio,
y repetí las caricias que iniciaron el deseo.

Querría tocarte, tenerte, amarte para siempre,
grabar en mi piel cada instante que vivimos,
querría esculpir toda mi mente de momentos como aquellos,
en que nuestros cuerpos, fundidos en mágicos sabores,
coincidieron en un ardoroso delirio de locura.

Y así pasaría la vida, amarrado en tu bahía de colores infinitos,
y así pasaría la vida, aferrado con cadenas a tu pecho jadeante,
y así lloraría el presente, si la luna se fugara con tu marcha
y la noche inundara de tristeza mi sombrío firmamento.

Pero, si el destino me sonríe, izaré una bandera bordada con tus caricias,
que recuerde los segundos que arrancamos a este mundo de desprecios,
una bandera sincera, que carezca de sentido en odiosos pensamientos,
y gritaré nuestros nombres, para que acallen el silencio del olvido,
y resuenen, en eternas partituras de ternura, infinitas melodías de afecto.

Esas manos...

Esas manos
esas manos llegaron
chorreando sangre a mis ojos
esas manos tejieron la soga:
mentira a mentira
línea a línea
manipulando conciencias
sembrando la ignorancia
de demagogia fascista, de odio.
Mis ojos construyeron la imagen
de tu linchamiento
sus dedos van atando el nudo
alrededor de tu cuello
mi garganta, compañero
también un nudo ibva atenazando.
Esas manos
en sus manos de manicura, inmaculadas
a la tinta se mezclaba tu sangre
mientras en nuestros puños
crispados por la rabia
la fuerza de una nueva razón golpeaba

REVOLUCIÓN

Siempre habrá nieve altanera
que vista al monte de armiño
y agua humilde que trabaje
en la presa del molino.
Y siempre habrá un sol también
-un sol verdugo y amigo-
que trueque en llanto la nieve
y en nuve el agua del río.

La muerte del justo

En el lecho de dolor
agonizaba un gitano,
teniendo a su alrededor,
de una parte, el confesor,
a la izquierda, el escribano.
El fraile que le auxiliaba
fervoroso y elocuente,
mientras la cruz le mostraba,
con sus frases le exhortaba
a morir cristianamente.
-Ya- le decía-, estás listo;
ya tienes mis bendiciones;
en llamarte justo insisto,
porque mueres como Cristo...
-Sí, padre, entre dos ladrones.

Luis del Arco

Sobre la libertad

Noches sin luna
para gente que no ama,
rios sin agua
para quien no se deja a merced de la corriente.
Hay quien nos quiere vender
mordazas, cuerdas, grilletes
para librarnos de esta libertad molesta
que molesta a los de siempre,
a todos los que no sueñan.

Yo por ti

 YO POR TÍ

Yo por ti, tocaría el cielo con mis manos

Yo por ti, cruzaría los mares a nado

Yo por ti, derramaría toda mi sangre

Yo por ti, pararía el viento soplante

Yo por ti, ignoraría la guadaña

Yo por ti, me aguantaría la rabia

Yo por ti...

Mi corazón siempre llora,

Cuando la Luna asoma.

Pues mi odio creciente,

Por las noches resopla.

Odio a esta sociedad,

Odio a toda la historia.

¿Por qué tan pocas veces vencen

los que por dentro tenemos gloria?

Se me caen lagrimas como puños

Al recordar a nuestros hermanos muertos.

Esos mismos puños, pero sin lágrimas

Levantarán vuestros féretros.

Banqueros ladrones, militares asesinos,

Políticos corruptos ¡a todos os lo juro!

Asesinos de animales, religiones farantes,

Perros policía ¡a todos os lo juro!

Cuando la llama levante al pueblo

Y en nuestras manos no haya cadenas

¡Puto capitalista! Así te lo digo:

aquí van a rodar cabezas

Y ya no habrá más pobreza

Por la revolución, tocaremos el cielo

Por la revolución, revanaremos tu cuello

Por la revolución, cruzaremos los mares

Por la revolución, ayudaremos a nuestros compadres

Que nunca más llore un niño

Por no haber comido

Que nunca más sufra una madre,

Por ver a su hijo morir de hambre

Que nunca más vuelva un padre

A su casa sin saber que darles

Démosles marxismo-leninismo a esos cerdos,

Que sepan cual es la respuesta del pueblo

Vivamos en libertad y armonía,

Y que nunca más nos roben la justicia

Sub-comandante Marcos

¡TIERRA Y Citas de "un mundo feliz"

(puede ke en el sentido literario no las konsidereis poesías, pero a mis oídos suenan komo tales)

“Es de uno que se llamaba Maine de Biran. Era un filósofo, si es que sabe usted lo que eso era.

-Un hombre que sueña menos cosas que existen en el cielo y en la tierra- dijo prontamente el salvaje.”

Huxley, “Un mundo feliz, XVII, 216”

“Me recuerda otro de los antiguos llamado Bradley. Definía la filosofía como la invención de una mala razón para lo que creemos por instinto. ¡Como si creyese nada por instinto! Uno cree cosas porque ha sido acondicionado para creerlas. Inventar malas razones para lo que se cree por otras malas razones: tal es la filosofía. La gente cree en Dios porque ha sido acondicionada para creer en Dios.”

Huxley, “Un mundo feliz, XVII, 218”

“-Se han librado, cierto. Lo de siempre. Se libran de todo lo desagradable en vez de aprender a soportarlo. Pero ustedes no hacen ni lo uno ni lo otro. Ni sufren ni luchan. Se contentan con abolir en redondo tiros y saetas. Demasiado fácil.”

 Huxley, “Un mundo feliz, XVII, 222”